No recuerdo si fue porque había llegado demasiado pronto a causa de una confusión con el horario o porque el tren venía con retraso, pero aquella mañana la espera en la estación se me estaba haciendo tediosa e interminable. Hacía frío y para sentarse apenas si había unos incómodos bancos de cemento anexos a una pared. Mis pies estaban doloridos de tanto recorrer el andén; mi mente ya no hallaba ideas en que ocuparse y mi ánimo comenzaba a ser presa de la impaciencia. Y, en medio de aquellas incomodidades, o, tal vez, para huir de ellas, mis ojos se posaron sobre unas líneas breves, perdidas en la pared entre un sinnúmero de garabatos y signos.

¿Qué había en aquellas líneas para atraer mi atención? Lo ignoro. Tal vez la frescura de la tinta, o la forma de la letra o, simplemente, que algo en mi inconsciente había querido verlas distintas de los demás textos que afeaban aquella superficie. Me detuve a leerlas, y sus palabras entraron en mi mente como un bálsamo que, al instante, me hizo olvidar toda incomodidad. Eran tres versos recientes, escritos con rotulador verde; con letra redonda, firme, hermosa; letra de mujer, de mujer joven; y expresaban un pensamiento tan bello, sin duda, como el alma y el rostro de su autora.

“Qué importa que mis ojos no sean verdes,

si con estos ojos negros

puedo igual ver el verdor de las hojas”.

Por fin, llegó el tren. Subí; me acomodé en mi asiento al lado de la ventanilla, y ante mis ojos comenzó a desfilar el paisaje verde de la costa acompasado al ritmo de aquellos versos que en mi mente seguían resonando, y de aquella conjunción de imágenes vi surgir unos ojos que, sin ser verdes, podían captar igual el azul del cielo que el verdor de la pradera. Ojos de mujer; de mujer joven, sensible y hermosa, inteligente y pletórica de vida. Ojos negros.

A partir de aquel día, al entrar cada mañana en el andén, mis ojos volaban hacia aquellos versos para recrearme una vez más en su lectura. Y, a fuerza de leerlos, de mí se fue apoderando un imperioso deseo de conocer a su autora; ver sus verdaderos ojos, sus labios, su rostro. Y mi mente comenzó a hilvanar cábalas y deducciones que pudieran algún día proporcionarme aquel placer.

Si aquellos versos estaban en la estación, sin duda su autora habría de frecuentarla, y, por ser joven, no podía sino tratarse de una estudiante de las que a diario compartían conmigo el mismo tren para desplazarse al instituto concentrado en una villa cercana. Una alumna de secundaria, que un día, cansada, como yo, de tanto esperar, había plasmado en aquella pared la huella de su alma.

Sin disimulo mis ojos observaban los movimientos de cada una de aquellas jóvenes que cada día esperaban el tren, en busca de un indicio que me permitiera descubrir a la autora de aquellos versos. Palmo a palmo escudriñé aquella pared en busca de algún nuevo texto que, salido de la misma mano, pudiera guiarme hacia mi objetivo. Y, a falta de resultados, mi fantasía se aplicó a soñarla, a construir su imagen a partir de los datos de que disponía. Aquella letra redonda me hablaba de un espíritu redondo, sin aristas; un rostro redondo, más bien, ovalado; con unos senos redondos, generosos, igual que los muslos y las caderas. Y todo integrado en un conjunto tan armónico y firme como su letra y el pulso de la mano que la escribió. La imagen que cada día me acompañaba luego en todo mi recorrido.

Pasaron los días y los meses, y mi desilusión acabó por llevarse consigo mis esperanzas y también la intensidad de mis pesquisas. Y, cuando ya aquella obsesión parecía haberse borrado de mi pensamiento, un día, en el asiento de enfrente, vi sentarse a una joven de pechos generosos, de rostro ovalado, labios carnosos, iluminados por una sonrisa angelical, y unos ojos negros, rebosantes de vida que fugazmente se cruzaron con mis ojos. Por un instante, sus mejillas se ruborizaron y bajó su vista. Abrió su mochila; sacó su móvil y, a través de su pantalla, se ausentó de mi presencia secuestrándome también sus ojos. Dos estaciones después se bajó del tren sin apartar del móvil su mirada. Mas, aquellos ojos negros, que fugazmente había visto, ya nunca más se borraron de mi mente.

Caracas, 30 de Septiembre de 2007