Yo maté a

un ángel.

En el callejón,

del Starbucks

de la esquina

yacía, ¡Yacía!

Ese perfecto David.

Revuelto y bañado

en sangre

su celestial cabello.

Fueron los malditos

desalmados hijos de

este siglo. Ellos le

dejaron medio muerto.

(Vodka blanco y

frustración;

películas snuff

y diversión.)

—Pobre ángel,

¿no ves que este no

es ya tu tiempo?,

¿no ves que los

que son como tú

ya cayeron?

No había nada que hacer:

él lo sabía;

yo lo sé.

Una «inyección letal»

en la nuca y todo

acabará.

No sufrirá más.

Y ahora Tanatoturismo:

selfies en la tumba

del ángel con gafas

y vestidos/ trajes coloridos.

Extraña forma de bailar

esta danza mácabra

la humanidad.

Extraña forma de bailar.

Y mientras tanto,

no me arrepiento.

¡No! No me arrepiento

y lo haría de nuevo.

Era el último acto de piedad

del que era capaz

esta desarraigada

humanidad.

—Una «inyección letal»

y ya no sentirás

las costillas rotas

ni las piernas quebradas

ni la hemorragia cerebral.

Pese a que muy pocos

lo entiendan,

era el máximo acto de piedad

del último hombre gris de la ciudad.

Yo maté a

un ángel.

Lloro y pago el precio,

…

pero con todo

lo haría de

nuevo.