Como perros rabiosos, iconoclastas hastiados, nos lanzamos a devorar, saborear quizá, nuestra particular perdición en los cuerpos de las damas de la noche.

Nos lanzamos a quemarnos y devorarnos en sacrificio a nosotros mismos: el holocausto nos sabe a poco y volver atrás es un lujo que ya no podemos permitirnos.

La sensación de que están tan cerca de nosotros tanto los cielos como el fango; tan cerca que llegamos a acariciarlos con nuestra espiración (gemido).

Esa extraña dulce sensación de que mordiendo las manos que ayer nos daban de comer nos hemos liberado: orgullo sacrílego de los descencientes de Prometeo desencadenado.

El único consuelo que nos queda es saber que la sangre de nuestras almas no será alimento para los murciélagos del Hades; que seremos nosotros —y sólo nosotros— quienes la degustaremos.