“¿Me dejas?”, te ofreciste aquella tarde lluviosa, mientras me envolvías bajo el manto de aquel enorme paraguas.

“¿Me dejas?”, preguntabas, al invitarme a un capuchino en aquel pequeño café italiano.

“¿Me dejas?”, te brindabas solícito, cada vez que me acompañabas a casa, después del trabajo.

“¿Me dejas?”, me susurrabas cálidamente al oído, mientras tus labios jugaban a mordisquear mi oreja.

“¿Me dejas?”, me decían tus ojos, al hablar con los míos, antes de besarnos.

“¿Me dejas?”, me interrogabas dulcemente, al deslizar aquella delicada sortija entre mis dedos.

Y te dejé.

“¿Me dejas?”, suspiraba yo, diciéndote adiós con la mano, desde el umbral de la puerta, al verte partir cada día.

“¿Me dejas?”, susurraba abatida, cada vez que te besaba el cuello pintado de carmín ajeno.

“¿Me dejas?”, te apartaba enfurecida, ahogando un sollozo y reprimiendo una amarga lágrima.

“¿Me dejas?”, cuestionabas con atónita sorpresa, viendo un par de maletas llenas de recuerdos y desengaño encima de la cama.

“¡Me dejas!”, exclamabas con amargo semblante, implorando un perdón inalcanzable.

Y te dejé.