Crowden
No sé muy bien cuando comencé a escribir; mi madre, la gran artífice de lo que soy ahora, siempre me dice que los libros me han acompañado desde que era prácticamente un bebé, y dar el paso de solo leer (o devorar libros, como lo llama ella) a escribir era tan solo cuestión de tiempo en una cabeza burbujeante de ideas y desbordada de imaginación. Las letras me han acompañado a lo largo de toda mi vida, de manera intermitente en algunos tramos, pero siempre en la sombra de mis pasos, esperando a que alguna vez tuviera algo que expresar.
Últimas entradas por Crowden
  • 11 may 2012
    El Bastardo y el Purgatorio (prólogo)
    Esa noche, la luna brillaba con un blanco casi cegador.   Le recordaba vagamente al Sol, si es que sus recuerdos no le mentían ya, con el paso de los años, y si cerraba los ojos para concentrarse, hasta podía notar el cosquilleo de la luz recorriendo cada centímetro de...
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  • 25 mar 2012
    Tiempo
    Las sabanas se arrastran mansamente, y sus pliegues forman el contorno de unas olas casi estáticas, tan solo perturbadas por mis movimientos. Sobre ellas, un rompeolas acolchado al que nunca llegan para rompese y acabar en una cresta espumosa. Les separan unos centimetros tan solo, pero nunca llegan, como nunca...
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  • 16 feb 2012
    Cosas que nunca hiciste
    Hacía tiempo que no miraba a través de la ventana, a través del espejo, sin ver otra cosa que un mundo ajeno al mío. Vi un cielo de un azul tan distante como tus palabras, esas que no llegaste nunca a decir, pero aun así las sentí tan presentes como...
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  • 03 feb 2012
    Dias lluviosos para noches estrelladas
    Anoche soñé contigo. Soñaba que seguías un rumbo alejado, demasiado alejado, del mío. Y en el infortunio de la distancia, eras feliz como solo las niñas que disfrutan de la infancia hasta los veintitantos pueden hacerlo. Sin tocar nunca el suelo, rozando la luna con tus pestañas. Me mirabas con...
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  • 31 ene 2012
    Aullidos
    Justo en el invierno más crudo, con la noche desnudándose en el cielo y la lluvia espiando en las ventanas , los recuerdos me sorprendieron rasgando letras en un cuaderno, ajado y polvoriento, deseosos de desbordarse en mi conciencia. Cerrando los ojos solo veo un azul intenso, frágil cristal donde...
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  • 12 dic 2011
    La extraña línea pálida
    Buscando entre la hiedra y la piedra, enmarañándome las manos entre la maleza, me descubro buscándote. Apareces tan frágil como ausente entre mis brazos, añorando un tiempo que para tí no volverá nunca pero para mí, aun está por llegar. Sigues con la mirada el contorno de cada sombra, los...
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  • 22 nov 2011
    Secretos escondidos en el fondo de una botella
    En Barcelona hay un pequeño rincón donde confluyen todos esas almas perdidas en la noche, perdedores con ínfulas de grandeza largamente olvidada, y soñadores sonámbulos desengañados de sus propias ilusiones. En ese lugar se desmontan los castillos en el aire, se dinamitan todos los sueños… y se apuran las copas...
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  • 15 nov 2011
    Cerrando la puerta de un portazo (para saltar por la ventana)
    Hay luces que son creadas para no durar. Hay estrellas en el firmamento que son solo eso, estrellas. Inalcanzables. Tan lejanas como las leyes de la física dictaminan. No están hechas más que para ser contempladas. Hay puertas que si no cierras a tiempo, corres el peligro de que se...
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  • 30 sep 2011
    Pasión mortal
    Necesitaba escapar. Necesitaba que todos los problemas, por pequeños que fueran, se desvanecieran por un minuto. Poder respirar, sin la asfixia de pensar en volver a casa con unos extraños, gente que quería pero que ya no conocía. Tampoco quería volver a un trabajo que aborrecía hasta el infinito, donde...
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  • 28 sep 2011
    Hija del mar
    - Última entrada del diario - El murmullo de las olas me ha acompañado toda mi vida, así que es normal que sea lo último que escuche ahora que mi vida se acaba. No recuerdo ya cuándo fue la primera vez que vi el mar, pero sí que recuerdo la...
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  • 27 sep 2011
    El estanque
    Nunca había marchado tan lejos de casa. Sabía que ya no había marcha atrás, y definitivamente, se había perdido. Pero tampoco le importaba. Eran demasiado bellas las copas de los árboles. Demasiado embriagador el verde de sus hojas, y el olor de la hierbabuena, el musgo fresco entre las raíces,...
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