Dos hombres avanzados en edad entran al acostumbrado café esta tarde. Se sientan en frente mío y continuan su conversación. No es difícil suponer que hablan de aquellos asuntos imposibles de tratar en una oficina, una discoteca o un partido de fútbol. Ilustran con sus manos paisajes abstractos en el aire y posan los silencios cómodametne entre cada palabra.

Estos hombres han donado el tiempo a la vida, tienen algo en la mirada que hace pensar que su ser está un poco en el café y otro tanto en el vacío. Posiblemente sus manos han estado labrando palabras en el alba y en el crepúsculo.

¡De seguro son poetas!, me dije.